Au bout des doigts, il reste toujours un éclat, une poussière de lumière retenue dans la paume avant que le ciel ne s’effondre tout à fait, comme une promesse obscure, magnifique et vénéneuse qui prend acte des décombres dans lesquels nous marchons vaille que vaille. Jour après jour, on avance en somnambules, la tête lourde et les bras ballants, entraînés par la flûte des rats dans un paysage que nous avons nous-mêmes laissé cramer. C’est l’histoire d’une démission collective, racontée avec la douceur tranchante d’une lame de rasoir glissée sous la langue. Nolia, en nous invitant à contempler “le temps des ruines“, pose ses mots sur le battement de cœur au ralenti d’un monde au bord de l’asphyxie.
Les ogres banquètent à nos funérailles, les cours d’école deviennent des champs de ruines, et nous restons là, groggys dans la chaleur moite des abattoirs modernes, à fermer les yeux pour ne pas voir la fracture, pour ne pas ouvrir nos bra à ceux qui paient la facture. Nolia signe une élégie pour enfants idiots et gâtés, une poésie du désastre où la beauté n’est plus une issue, mais une nostalgie qui brûle encore un peu sous les cendres.
Cette mélancolie contemporaine nous montrer simplement l’endroit exact où notre regard se détourne, sans grand drame hurlé, juste une usure lente et le constat d’une complicité sourde face à la laideur du spectacle. Mais sous la crasse et la honte d’être devenus les spectateurs passifs de notre propre fin, Nolia refuse d’éteindre totalement le phare, et nous rappelle que tant qu’il reste un souffle pour chanter la ruine, c’est que tout n’a pas encore été tout à fait vendu, tout n’est pas encore totalement perdu.
